Cuando volvió a actuar a los 80 años, años después de retirarse del Parlamento, fue, por supuesto, en el papel más titánicamente enfadado del canon clásico: King Lear, en el Old Vic de Londres. Las críticas deslumbrantes, así como una multitud de premios, testificaron que la edad no la había suavizado ni amortiguado. Cuando regresó a Broadway dos años más tarde, ofreció impresionantes fuegos artificiales como una madre moribunda y espléndida en «Three Tall Women», por la que ganó un Tony.
En 2019, hizo Lear en Broadway, en una producción renovada adornada con una gran cantidad de presunción posmoderna que podría haber sofocado a una estrella menos asertiva. Jackson atravesó el destello que lo rodeaba como un rompecabezas, arrojándose contra el muro de la vejez y la mortalidad hasta que pareció desmoronarse en una oscuridad sin respuesta.
Jackson no estaba dispuesta a autoanalizarse, o al menos no de una manera que estuviera dispuesta a compartir con el mundo. Tampoco le gustaba discutir los detalles de su arte. Y su vida fuera del trabajo, dijo, era simple: la de una abuela que hacía sus propios mandados y limpiaba en un apartamento en el sótano. Evitó las trampas de la tecnología del siglo XXI (sin teléfonos celulares) y la fama, cuyo hecho solo parecía avergonzarla.
Y aunque en su mayoría evitó cualquier cosa que se pareciera a las confesiones personales, hizo una admisión que me sorprendió. Cuando le pregunté si volvería a ser diferente actuar frente a una audiencia en vivo, dijo que era exactamente lo mismo, lo que significa que esta intrépida actriz dramática estaba profundamente asustada. “Puedes subirte a ese escenario todas las noches”, dijo, “y siempre es el equivalente a ir al trampolín más alto, y no sabes si está en la piscina.
«Cada vez que digo, ‘Sí, lo haré’, pienso, ‘Dios, no sé cómo hacerlo’. No puedo hacerlo.’ Somos sadomasoquistas además de valientes, actores, y nos atormentamos.
